La haine n'est-elle pas le risque de la charité? La haine, l'amour, et si ce n'était que l'envers et l'endroit d'une même feuille?
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La seule chose qui me sépare de l'arbre ou de la motte, c'est l'angoisse.
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Mon petit Nicolas, fils unique de l'amour. Le sacrifice célébré sur la neige. Dans l'anse de Kamouraska gelée comme un champ sec et poudreux. L'amour meurtrier. L'amour infâme. L'amour funeste. Amour. Amour. Unique vie de ce monde.
C'est cela, une honnête femme: une dinde qui marche, fascinée par l'idée qu'elle se fait de son honneur.
Les liens du mariage, c'est çà. Une grosse corde bien attachée pour s'étouffer ensemble.
Posez au capitalisme avec insistance une seule question spirituelle importante et il meurt s'il ne réussit pas à l'anéantir ou à la refouler.